Я начинала писать книгу про мир, которым мог бы стать Моим. Не пишу более. Я просто не могу написать более ни строки, ибо невозможно писать про Такое... Невозможно описать свою душу, - не просто с лучшей или худшей стороны, а именно так, как она выглядит по Настоящему...
Не важно, как начинается Путь в такой мир: ты можешь пройти сквозь зеркало, - главное поверить, что там - Явь, а здесь - всего лишь Сон, и поверить, что стекла Нет... Можешь зайти за странное дерево, освещенное светом единственного фонаря, войти в лес за ним - и не заметишь, как лес станет Лесом и ты окажешься там, куда шел всю свою жизнь... Можешь открыть дверь - любую дверь - но она обязательно должна стать Дверью, и ты должен поверить, что за ней будет вовсе не то, что обычно ожидают увидеть... А можно - можно просто закрыть глаза, а, открыв их, оказаться Там...
Просто все, кто желает оказаться в своем мире, привыкли к тому, что несбыточные месты бывают лишь Несбыточными. Вся наша вера в эти мечты - лишь Желание верить, но не сама Вера...
Может быть, когда-нибудь удасться поверить по Настоящему?.......
А у кого нет своего мира - это не значет, что у того нет души. Просто их мир - этот. Только мне это кажется грустым...